Poesia. La mia. Degli altri.

Rigurgiti di coscienza.

Taglia cuci e strappa.

Flussi.
Flussi di Coscienza.
Rigurgiti? Rigurgiti di Coscienza.

O Coscienza a Rigurgiti?

È da tanto che non mi esprimo, pensano.
Prenditi tutto il tempo che vuoi, dicono.
Cerca di stare calma, mentono.

Ho solo voglia di sbucare su un palco, l’unico nel quale non mi sentirei troppo stretta.
L’universo.

Non esiste panico, solo emozione.

In un flusso di coscienza non va la punteggiatura, credono.
Non hanno mai visitato la mente di una scrittrice, sicuro.
Immagino virgole, punti, incisi, scarabocchi, parole messe al posto giusto, lettere scritte in bella calligrafia.

La mia mente è un libro, lo scrivo ogni giorno, parafrasando, riscrivendo e cancellando pensieri.
Altro che libro aperto, non è stato ancora pubblicato.
E lo tengo stretto, vicino al cuore.
Non all’interno, basta un soffio per spezzarlo, ma vicino, così i suoi pezzi lo nasconderanno.

Tra guerre e trattati di pace si è costruita la storia, tralasciando tutto questo si uccide la memoria.
Fiumi, laghi e mari possiedono l’acqua, un giorno si asciugheranno per far un torto alla terra.

La gente legge e si scandalizza e io non capisco cosa si aspettava, “sei da rinchiudere in un manicomio“.
Se i pazzi sono “punti di domanda senza frase”, imprigionatemi.
Mi fermano solo le parole di qualcuno che dovrebbe essere importante.
Qualcuno che è importante. Ma che non ha mai parole buone per me.
Forse, una bara di legno sì, anche quella mi fermerebbe.
In ogni caso, non progetto alcun assassinio, esercito solo una passione.

Che poi immagino, mi chiedo cosa mi manca. E cosa ho.
Un cervello o la sola voglia di usarlo, di questo ne sono certa.
E una mente che sogna di farsi conoscere.

Ho un animo ricco, spero. Una mente sviluppata, sogno. Un cuore ricostruito, temporaneamente.

Che poi, tutto quello che mi serve e che mi aiuta è scrivere.

Mi dispiace di averti delusa, mi dispiace di averti deluso.

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